Para casi todo el mundo, el Día de Muertos en el cine es una sola película: Coco. Y no es para menos — como ya contamos en cómo Coco cambió la forma en que el mundo ve el Día de Muertos, la cinta de Pixar de 2017 le enseñó la fiesta a millones de personas que jamás habían visto una ofrenda. Pero hay un detalle que se pierde en esa historia: el cine mexicano lleva más de 70 años filmando la muerte a su manera, con realismo mágico, comedia negra, animación hecha a mano y hasta terror folclórico. Si hoy, 2 de noviembre, quieres armar un maratón que vaya más allá de Pixar, estas cinco películas son el mapa completo.
Macario (1960): el campesino que cenó con la Muerte
La primera parada es la Época de Oro. Macario, dirigida por Roberto Gavaldón en 1960 y fotografiada por el legendario Gabriel Figueroa, está basada en un cuento de B. Traven y fue la primera película mexicana nominada al Óscar a Mejor Película Extranjera. Ignacio López Tarso interpreta a un campesino tan pobre y tan hambriento que solo tiene un deseo en la vida: comerse un guajolote asado completo, él solo, sin compartirlo con nadie.
En la víspera del Día de Muertos, Macario se lleva su guajolote al bosque y ahí se le aparecen tres personajes que también quieren un pedazo: el Diablo, Dios y la Muerte. La forma en que reparte (y a quién le niega) define su destino. El final, filmado en las Grutas de Cacahuamilpa con miles de velas encendidas que representan la vida de cada persona, es una de las escenas más hermosas del cine mexicano. Es una película sobre el hambre, la culpa y la muerte, y más de sesenta años después sigue pegando igual.
Hasta los huesos (2001): el inframundo es una fiesta
Del blanco y negro saltamos a la plastilina. Hasta los huesos es un cortometraje de 11 minutos dirigido por René Castillo en 2001, animado cuadro por cuadro en stop-motion en Guadalajara. Dura lo que un café, pero contiene una idea preciosa: un hombre acaba de morir, llega asustado al inframundo… y descubre que allá abajo no hay castigo eterno, sino una cantina bohemia con música, tequila y gusanos simpáticos.
El corto suma dos voces imposibles de ignorar: Bruno Bichir como el recién fallecido y Eugenia León cantando La Llorona, con la música de Café Tacvba sonando de fondo. En 11 minutos dice lo que a otras películas les toma dos horas: que en la visión mexicana, la muerte no es el final de la fiesta, es otra mesa de la misma fiesta. Es el aperitivo perfecto antes de las películas largas del maratón.
La Leyenda de la Nahuala (2007): la saga que nació en Puebla
Si el maratón es en familia, esta es la obligada. La Leyenda de la Nahuala, de Ricardo Arnaiz (2007), ocurre en Puebla en la noche del Día de Muertos de 1807. Leo San Juan, un niño miedoso, tiene que entrar a una casona abandonada a rescatar a su hermano mayor, acompañado por dos calaveritas de azúcar vivientes, Finado y Moribunda, y por un alebrije.
La película mezcla aventura, sustos suaves y humor, y su importancia va más allá de la historia: fue el arranque de la saga animada más exitosa del cine mexicano, la que demostró que en México se podía construir un universo de animación familiar con folclore propio y público fiel. Sin la Nahuala no se entiende el camino que después recorrería la animación mexicana, y su Día de Muertos poblano — con sus calles, su comida y sus leyendas — se siente cercano y de casa. La saga creció después con más leyendas (la Llorona, las momias de Guanajuato, el Charro Negro), pero todo el edificio se sostiene sobre esta primera noche de 1807: un niño, una casona y la fecha en la que los muertos vuelven. Si quieres contrastar la fiesta de la pantalla con la real, aquí repasamos el Día de Muertos explicado para quien no es mexicano, fechas, ofrenda y significado incluidos.
Soy Frankelda: el stop-motion oscuro de Cinema Fantasma
En el extremo opuesto de la animación familiar está Frankelda. El universo de Sustos Ocultos de Frankelda, creado por los hermanos Arturo y Roy Ambriz en su estudio Cinema Fantasma, es stop-motion mexicano hecho 100% a mano, con una estética gótica y literaria que mezcla el folclore oscuro de México con los cuentos de terror clásicos. El proyecto creció apadrinado por Guillermo del Toro, que ha sido un impulsor declarado del trabajo de los Ambriz.
Frankelda es una escritora fantasma — literalmente — que narra historias de miedo, y su mundo funciona como una carta de amor a la tradición de contar cuentos de aparecidos en voz baja. No es una película «de Día de Muertos» en el sentido festivo: es la otra cara de la misma moneda, la de las ánimas que penan, las casas con secretos y los cuentos que se heredan. Para una noche del 2 de noviembre con ganas de escalofrío elegante, es la elección más original de la lista.
Pedro Páramo: donde nadie sabe quién está vivo y quién está muerto
El cierre tiene que ser Comala. Pedro Páramo, la novela de Juan Rulfo, es el cimiento de toda la estética mexicana sobre los difuntos: Juan Preciado viaja a un pueblo fantasma a buscar a su padre y encuentra un lugar donde los vivos y las ánimas conversan entre murmullos, y llega un momento en que ya no sabes — ni importa — quién está muerto y quién no.
El libro ha tenido adaptaciones al cine desde la de Carlos Velo en 1967 hasta la superproducción reciente dirigida por Rodrigo Prieto, el fotógrafo mexicano que ha trabajado con los directores más grandes de Hollywood. Cada generación de cineastas mexicanos vuelve a Comala porque ahí está el código fuente: el pueblo que habla con sus muertos, la muerte como vecina cotidiana y no como enemiga. Incluso La Catrina, ese ícono que hoy está en todos lados, pertenece a esa misma tradición de reírse de la muerte mirándola de frente, como contamos en de sátira política a icono mundial.
El pacto de Macario, explicado sin arruinar el final
Vale la pena detenerse un poco más en Macario, porque su historia es de una simplicidad que engaña. De los tres visitantes que le piden guajolote en el bosque, Macario comparte únicamente con la Muerte, y esa decisión le cambia la vida: la Muerte le otorga el don de curar, con una condición visual que se vuelve el corazón visual de la película — cuando la Muerte aparece de pie a los pies del enfermo, Macario puede salvarlo; cuando aparece a la cabecera, no hay nada que hacer. El campesino hambriento se convierte así en curandero famoso, y la fama, como siempre en estos cuentos, trae su propio precio.
El origen literario suma otra capa: B. Traven, el misterioso escritor de identidad debatida durante décadas, tomó la historia de un cuento popular europeo y la replantó en el México colonial, donde el hambre, la Inquisición y la fiesta de muertos la volvieron otra cosa. Que esa mezcla haya sido la primera película mexicana nominada al Óscar dice mucho del momento: el cine nacional se presentó ante el mundo no con mariachis de postal, sino con su tema más profundo, la negociación cotidiana con la muerte. Por eso abrir el maratón con Macario no es un gesto de museo: es empezar por la raíz.
Cinco películas, cinco maneras de mirar la muerte
Vistas en conjunto, las cinco forman un mapa sorprendentemente completo de cómo México se ha contado su fiesta mayor. Macario es la mirada de la Época de Oro: solemne, en blanco y negro, con la muerte como juez moral de los hombres. Hasta los huesos es la mirada artesanal y festiva: el inframundo como cantina donde nadie deja de cantar. La Nahuala es la mirada familiar, pensada para que los niños entren a la tradición sin trauma y con aventura. Frankelda es la mirada oscura, la de los cuentos de miedo contados en voz baja, heredera de las leyendas de aparecidos. Y Pedro Páramo es la mirada literaria y fantasmal, la que fundó el tono de todo lo demás.
Ese abanico es justamente lo que no cabe en una sola película extranjera, por buena que sea. Coco capturó el corazón familiar de la fiesta, pero el cine mexicano lleva setenta años explorando también su filosofía, su humor negro, su miedo y su poesía. El maratón de hoy no compite con Pixar: lo completa. Quien vea las cinco va a entender por qué para este país el 2 de noviembre no es un día de luto, sino de reencuentro, y por qué su cine, cuando habla de la muerte, casi siempre está hablando de la vida.
El plan de maratón queda así: empieza con el corto de Hasta los huesos para calentar, sigue con Macario mientras haya luz, deja La Nahuala para verla con toda la familia, guarda Frankelda para cuando quieras algo distinto y cierra la noche con Pedro Páramo, que es de esas películas que se siguen pensando en la cama. Coco puede esperar a mañana: hoy mandan los de casa.
